Последние несколько ночей снится странное.

Снился Холмс-Бретт, разгуливающий по Лондону в одном ботинке и одном носке "с пальчиками" (хорошо хоть носок чёрный был, а не в весёлую разноцветку).

После "Казино Рояль"+вручение Оскара+какой-то фильм про воронки под асфальтом снилось, как Крейг вручает Оскара мальчику из "Реальной любви". Крейг объявлял победителя, а вручать статуэтку должен был некий русский мафиозий непонятной национальности, развалившийся в кресле прямо на сцене. Взяв Оскара за жабры он пошёл на мальчика, отчего пацан стреманулся и дал дёру. Вслед ему неслись одобрительные подбадривания Крейга, который вспомнил про своё спецагентское прошлое и припустил за мафиозой. Оба радостно сверзились с лестницы. Большой и красивой. Далее мафиоза сидел с "братками" в ресторане, куда они нелегально поставляли текилу, сделанную из помидоров. А Крейг лежал на кроватке с загипсованной рукой. На гипсе красовался аффтографф мальчика.

Снился молодой Бретт aka прЫнц хоббитов. По совместительству римлянин, поэтому в конце сна по его душу припёр Нумернабис из "Миссии "Клеопатра" и, путая имена, увёл его домой.

Сегодня снилось страшное. А именно Холмс-Ливанов *_*

Холмс: Вастон, с днём рожденья!

Ватсон (вылезая из серванта в гриме лысого деда с кучерявыми бровями): Но как вы догадались, Холмс?! (начинает отклеивать грим).

Холмс: Элементарно, Ватсон! А не сбегать ли вам за коньячком?

*занавес*